Pessoas, já estou no Brasil, mais precisamente na sala Diners do Aeroporto de Guarulhos. O avião chegou na hora (afinal, saiu da Espanha) mas, em compensação, o vôo daqui pro Galeão só sai -- em tese, porque ultimamente todos os horários são fictícios -- às 21h45.
Na tela de informações, eles sequer se dão mais ao trabalho de informar se o vôo vai atrasar. Avisar rotina é redundância.
Nesse momento emplaco 24 horas de viagem; fiz check-out do hotel em Valência pouco antes de meia-noite. O ônibus saiu em torno das três, e chegamos ao aeroporto em Madri às sete. Não deu para dormir. A maioria de nós não havia jantado e estavamos todos aflitos para encontrar uma parada aberta no caminho.
Encontramos; mas a comida era um lixo. Ponto para o Brasil, onde as paradas grandes como aquela têm sempre uma comida pelo menos razoável.
No aeroporto, a espera de três horas para o vôo permitiu, pelo menos, que a gente tomasse café.
Quanto à viagem: há muito, muito tempo eu não voava numa companhia tão desorganizada e num avião tão baleado quanto o da Pluna. Tanto na ida quanto na volta houve confusão no embarque; o filme, uma porcaria invisível com a Sandra Bullock, foi o mesmo na ida e na volta; a aeronave, uma versão Beta do MD11, ainda com cinzeiros nas poltronas, me lembrou a da Lineas Aereas Paraguayas com que fui a Buenos Aires em 1815, e me deixou com uma #@$% dor nas costas, uma façanha e tanto -- minhas costas, por incrível que pareça, até que estão em ordem.
Vôo diurno numa companhia decente já é uma chatice; na Pluna dá vontade de cortar os pulsos.
Agora vou me espichar numa poltrona e tentar descansar um pouco.
Dessa vez, nem eu estou conseguindo levar essa parada na esportiva.
PS: Desculpem o desabafo mal-humorado. Prometo um relato da parte divertida da minha aventura espanhola depois de chegar em casa e dormir uma boa noite de sono.
Outro PS: Detestei as fotos enormes! Cruzes...
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