Bons livros bons

Lisboa -- Dizem que o sonho secreto de todo banqueiro é mandar os negócios às favas e abrir uma livraria na Rive Gauche. Se isso é verdade, o português Paulo Teixeira Pinto, de 50 anos, foi além. Ex-presidente do maior banco privado de Portugal, o BCP, ele trocou o mundo corporativo por uma linda coleção de livrarias e fundou um grupo editorial inteiro, Babel, que reúne nove diferentes selos. Escrevi “grupo”? Perdão. A palavra certa é unidade; porque, embora se componha de diferentes partes, a filosofia e o modus operandi da editora são os mesmos para cada uma de suas marcas, cada um dos seus livros.

-- O todo é maior do que a soma das partes, -- explica o editor, que começou a nova vida há dois anos, ao salvar da falência a tradicionalíssima Guimarães, fundada em 1899. A ela juntaram-se aos poucos outras antigas editoras em apuros (Ática, Ulisseia, Arcádia, Verbo), três chancelas com referências culturais marcantes (K4, Centauro e Athena) e uma novinha em folha, a Pi, feita especialmente para crianças e jovens. Somando, pois, o acervo das partes, a Babel tem cerca de 4,5 mil títulos -- mas, paradoxalmente, não publica nada em Portugal sob o seu próprio selo, já que o que lhe dá vida, aqui, são os nove segmentos que a compõem.

É no Brasil que a Babel se apresentará única e exclusivamente por si mesma, já que Paulo Teixeira Pinto não acredita em cut & paste na vida real:

-- Cada problema tem uma solução diferente, cada oportunidade tem uma fisionomia distinta, -- observa ele, que mergulhou a tal ponto na nova profissão que é, hoje, presidente da Associação Portuguesa de Editores e Livreiros. -- A Guimarães é uma coisa, a Verbo é outra. Mas essas são marcas ligadas à vida portuguesa. No Brasil começamos do zero, e não faria sentido criar, do zero, uma editora com divisões. Costumo dizer que a Babel é uma editora de língua portuguesa, mas não uma editora portuguesa. A Babel não será, no Brasil, a filial de uma editora portuguesa, mas uma editora brasileira, com personalidade própria.

* * *

A festa de debutante já tem data marcada. Acontece no próximo dia 14, no Museu da Língua Portuguesa, em São Paulo, com a apresentação de uma das especialidades da casa: a edição clonada de um clássico. “Edição clonada” é aquilo que, antigamente, se chamava edição facsimilar. O novo nome se fez necessário porque chega a ser covardia comparar os velhos facsímiles com os clones que a tecnologia de impressão permite produzir hoje: pude ver lado a lado a edição da Babel de “Mensagem”, de Fernando Pessoa, com o original que está na Biblioteca Nacional em Lisboa, e a semelhança entre os dois livrinhos dá um arrepio na espinha.

-- Não há porque fazer menos do que isso, -- diz Paulo Teixeira Pinto. -- Se há quem consiga produzir dinheiro falso  em oficinas clandestinas, por que não podemos reproduzir um livro com a mesma fidelidade?

Ele obviamente ama os livros também como objetos, e faz questão que todos os títulos publicados pela Babel tenham sempre a melhor qualidade possível: “Fazer bons livros que sejam livros bons” é um dos seus lemas. Sabe que tão cedo ela não será a maior editora brasileira, mas vai fazer todo o possível para que seja a melhor.

-- O que nasce grande acaba monstruoso, -- observa. -- Não podemos começar pelo fim; precisamos ter um crescimento sustentável.

A previsão é que, em velocidade de cruzeiro, a Babel, que publicou no ano passado mais de 300 títulos em Portugal (entre eles alguns dos brasileiros Ferreira Gullar e Eucanaã Ferraz), publique cerca de cem títulos no Brasil. Mas não quaisquer cem títulos: ela pretende tornar-se referência cultural, a editora pela qual os melhores autores queiram ser publicados.

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Para chegar a esse ponto, conta com a curadoria editorial de Luiz Ruffato -- o premiado autor de “Eles eram muitos cavalos” e “Estive em Lisboa e lembrei de você” -- secundado por um vasto Conselho Editorial que, a exemplo do que acontece em Portugal, reunirá cabeças pensantes dos mais variados matizes e áreas de atividade, de Alberto Costa e Silva e Antonio Cicero, por exemplo, muito bem conhecidos na área literária, a Roberta Medina, do Rock in Rio.

-- A idéia de uma curadoria editorial, "cargo" inédito no mercado brasileiro, é de servir como uma espécie de literary scout para a Babel, -- explica Ruffato. -- A minha proposta para a editora é a de publicar não livros, mas autores, apostando em nomes inéditos e outros que, embora já lançados, não estejam ligados a nenhuma casa editorial, para formar um catálogo nacional, com ênfase na qualidade. É um trabalho de médio a longo prazo, buscando uma consolidação progressiva e segura, que irá tornar a Babel uma editora de referência no mercado brasileiro, tanto na área de ficção e poesia quanto na de não-ficção.

Ruffato concorda plenamente com as diretrizes de qualidade estabelecidas em Lisboa:

-- Os livros vão primar pelo apuro gráfico e rigor editorial, com a certeza de agradar tanto a um leitor especializado quanto ao leitor comum.

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O clássico clonado com que a Babel mostrará sua qualidade de produto ao Brasil é “Espumas flutuantes”, de Castro Alves. Diferentemente de “Mensagem”, que reproduz o original datilografado e corrigido à mão por Fernando Pessoa, este é reprodução de um exemplar da primeira edição, de 1870, conservado pela Biblioteca Nacional de Portugal.

Quem me mostrou o livro foi o brasilianista Jorge Couto, diretor-geral da BNP, membro do Conselho Editorial da Babel portuguesa que dará expediente duplo participando também do Conselho da Babel brasileira. Graças a ele, aliás, e à subdiretora Maria Inês Cordeiro, pude ver uma coisa ainda mais rara: uma biblioteca de 700 mil volumes toda encaixotada.

Explico. A BNP está em obras. Foi duplicada, e no prédio velho praticamente tudo o que não era estante foi substituído. Alguns andares ainda estão sendo esvaziados, outros já estão sendo novamente preenchidos, mas para onde se olhe há caixotes de papelão cheios de livros, meticulosamente empacotados e etiquetados. Nunca vi nada igual e, provavelmente, nunca mais vou ver. Não é todo dia que uma biblioteca dessas dimensões toma banho e troca de roupa.

* * *

A Babel, que chega ao Brasil com um investimento inicial de  R$ 6 milhões, terá sede em São Paulo e será dirigida pelos executivos portugueses Rui Gomes Araújo e Nuno Barros. Rui apressa-se a esclarecer que a presença lusitana não vai determinar os rumos da nova editora:

-- Vamos publicar autores brasileiros para leitores brasileiros, -- afirma. Ao mesmo tempo, esclarece que, apesar da produção de livros de arte e do capricho das edições, a Babel não será uma editora voltada exclusivamente para a Classe A. Está nos seus planos a distribuição em bancas de jornais e a criação de uma coleção de bolso.

Enquanto isso, em Lisboa, Paulo Teixeira Pinto começa a preparar a Babel para um salto virtual, com planos para multimidia e uma forma inédita de distribuição de ebooks, através de quiosques instalados em livrarias. Neles o leitor poderá interagir com a editora, folhear as edições eletrônicas e baixá-las em pendrives.  Nos bastidores, a Babel costura uma parceria com o estúdio Boom, de Pedro Abrunhosa, para produção de conteúdo.

Pergunto a Paulo Teixeira Pinto como fica o seu amor pelos livros primorosamente editados diante do avanço dos ebooks:

-- Mais importante do que qualquer coisa é a combinação das palavras, é o que elas dizem -- observa ele, com bom humor. -- Todos os meios são fundamentais. Há muitos generos de livros que só têm a ganhar em formato digital, como os livros técnicos, os de pesquisa, os manuais... De qualquer forma, as notícias que dão conta da morte do livro são ligeiramente exageradas. O livro de arte, por exemplo, é um que não vai acabar nunca, porque não é apenas um instrumento que reflete sobre arte, é arte em si mesmo.

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Aqui em Portugal, a Babel é mais do que uma editora: é uma experiência que vai além dos livros, a começar pela sede, que acaba de ganhar duas páginas na “Attitude”, prestigiosa revista de design. Faz sentido: cada detalhe do espaço que ocupa no sexto andar de um prédio no centro da cidade foi meticulosamente pensado, unindo o útil ao inesperado. Carretéis de fiação e caixotes de madeira se transformam em elegantes (e práticas) mesas, arruelas viram puxadores, calhas de instalação de conduite fazem as vezes de luminárias, num reflexo claro da personalidade de Paulo Teixeira Pinto, que acredita que, como as pessoas, também os objetos têm uma “pluralidade de talentos”.

Ele mesmo é o principal exemplo disso. Nossa entrevista aconteceu, por acaso, não no seu escritório na editora, mas no atelier que mantém em Alfama, onde se dedica com paixão (e belos resultados) às artes plásticas; na maioria das peças, os reflexos do amor que beira a obsessão pela matemática e pelos mistérios dos números, presente também na sua (boa) poesia e recorrente na conversa. Mais tarde fiquei sabendo por uma amiga comum que ele é, também, um ótimo baterista.

É de se perguntar o que um homem desses estava fazendo num banco; mas, como nada acontece por acaso, pode ser que a resposta esteja, justamente, nos resultados que vemos hoje -- ele estava ganhando dinheiro para criar uma editora cheia de charme, personalidade e idéias interessantes.

(O Globo, Segundo Caderno, 8.3.2011)

Verdade

Umas fotinhas

A minha janela

Sintra

Palácio de Queluz

Ainda o Palácio

A esfinge fashionista

Não sei se o vinho é bom, mas o rótulo... :-)

Cervejaria Trindade

Palácio de Queluz

Notinha rápida

Amigos, perdão pela falta de notícias, mas viagem a trabalho tem dessas coisas estranhas: trabalha-se! Estive na Editora Babel e na Biblioteca Nacional, ganhei uns livros lindos, escrevi a coluna de hoje para o jornal; hoje mesmo ainda tenho uma entrevista à tarde e, depois, tenho que escrever sobre o que vim fazer aqui para o Segundo Caderno. Em outras palavras, não sobra muito tempo para atualizar o blog.


Tenho mandado uma que outra foto pro Instagram, onde os usuários de iPhone podem me seguir como cronai.


Mais tarde, sobrando um tempinho, conto daqui. Por enquanto digo que a cidade está linda como sempre, que este é o pior país do mundo para, já nem digo fazer regime, mas manter a linha, e que está um frio de rachar. Morro de saudades do sobretudo de lã que deixei no Rio, achando que a jaquetinha de couro que tão bem me serviu em Las Vegas a 5 graus me serviria em Lisboa a 11. Nunca mais cometo esse engano...


Agora, antes da entrevista, vou lá comer uns pastéis de Belém.


P.S. -- Está me fazendo muito bem estar aqui: ando com a cabeça bem ocupada, e tenho ido dormir tão cansada que nem sonho.  

Tamanho é documento

Escrevo essas mal digitadas linhas num quarto de hotel, no MacBook Air miudinho (11”) que tomou o lugar do Sony Vaio como companheiro de viagem, o meu primeiro Apple em tantos anos de tecnologia. Os amigos macmaníacos comemoraram a aquisição como se finalmente o último herege se tivesse convertido, mas a minha opção por PCs nunca foi ideológica; aliás, de modo geral, o que constatei ao longo desse tempo todo é que, com exceção da tribo do Linux, usuários de PC não costumam ser ideológicos, mas pragmáticos. Fizeram a sua opção baseados num conjunto de fatores que inclui familiaridade, preço, relação custo x benefício, facilidade de encontrar máquinas e serviços, possibilidade de personalizar o computador e assim por diante. Já os usuários de Mac são, quase todos, evangelistas da Apple, que olham para os usuários de PC como pagãos que ainda não viram a luz.

Por que escolhi esta maquininha? Porque, sinceramente, achei-a muito mais bonita do que todos os notebooks com os quais a comparei e, sobretudo, muito mais leve; depois porque, pela primeira vez, um fruto da macieira se encaixou em alguns dos quesitos que mencionei acima. O preço foi razoável e já estou familiarizada com muita coisa Apple, processo que começou em 2007, com a chegada do primeiro iPhone ao mercado. Não gosto do iPhone como celular, mas gosto como brinquedo e internet de bolso; e gosto muitíssimo do iPad, que está sempre ao meu lado dentro de casa.

-- Agora sim você vai ver como a vida é fácil! -- exclamou o Paulinho, usuário de Apple desde os tempos de universitário.

Até aqui, contudo, tenho achado a vida mais simples no PC. O Windows 7 é o melhor sistema operacional que a Microsoft já fez, e ainda que não seja tão elegante quanto o Mac OS X, já não tem a aparência tacanha e mal acabada que durante tanto tempo caracterizou os sistemas operacionais MS. Por outro lado, vejo, hoje, mais semelhanças do que diferenças entre os dois sistemas. Achei que usar um desktop Windows e um notebook Mac seria uma situação esquizofrênica, mas a convivência dos dois é perfeitamente possível. Não falo da troca de arquivos, claro, que deixou de ser problema no Pleistoceno, mas na cabeça do usuário; pelo menos, desta usuária aqui.

A moral da história, se é que essa história tem alguma moral, é que ninguém precisa ficar preso a um só universo. Se você é usuário de PC, está satisfeito com o seu desktop mas sonha em partir para um notebook da Apple, vá em frente: ambos são bichos muito parecidos.

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Outra máquina que me acompanha é a Canon S95, a compacta que comprei depois de jurar que nunca mais compraria uma compacta. A qualidade das imagens obtidas pela maioria das digitais que andam por aí é praticamente igual à da camera do meu velho Nokia N95, mas há momentos em que essas fotos não satisfazem completamente, e em que carregar uma DSLR com meia dúzia de lentes não é opção. Até recentemente, não havia nada a fazer em relação a isso a não ser ficar no ora veja.

A sorte é que o mercado é ágil e atento a oportunidades; logo surgiu um segmento de compactas cujos fabricantes não brigam mais para ver quem oferece o menor preço, mas sim quem apresenta melhor qualidade. São as compactas de luxo, solidamente construídas, com excelente qualidade de imagem e muito controle personalizado.

De modo geral, essas top models compactas fazem um bom serviço, e a qualidade das suas imagens se equipara. O que me fez preferir a Canon às suas colegas de classe foi o design enxuto, em que a lente fica quase no mesmo nível do corpo, e que é perfeito para levar no bolso do jeans. Afinal, se é para ser compacta, que seja realmente compacta!

(O Globo, Economia, 5.3.2011)

  

De volta ao hotel

Minha água mineral favorita!

Hotel do Chiado: lindo!

Outras histórias de Saint Martin

Fiquei de contar a história da rádio do padre, em Saint Martin. É uma historinha singela, um caso sem maior importância, bem adequado a uma ilhota onde, entre um tufão e outro, os dias correm iguais.


Quando o reverendo Cornelius Charles chegou a Saint Martin, encontrou uma igreja vazia e uma rádio sem audiência. Aquilo não fazia sentido. Não havia tantas estações de rádio na ilha para que ninguém ouvisse a sua, nem tantas atrações que pudessem afastar os fiéis das obrigações religiosas. E lá se pôs ele em campo, a ver se descobria o que estava acontecendo.


Conversa vai conversa vem, soube que seu antecessor tinha grande gosto pela própria voz, e passava os dias a fazer sermões nas ondas da rádio. Os ouvintes mal escutavam e logo mudavam de estação; e os fiéis fugiam da igreja, porque se os sermões pelo rádio já eram chatos, ao vivo certamente seriam insuportáveis.


O reverendo tinha um trabalhão pela frente: mudar a imagem da estação e trazer o seu rebanho de volta à igreja. Decidiu, então, por no ar o que conhecia de mais bonito: a música de Bach.


-- Não há nada que eu conheça que mais aproxime os homens de Deus do que a boa música, -- me disse ele então, e lembrei de uma entrevista que tinha feito, anos antes, com o violoncelista Paul Tortelier. Entre outras coisas, ele me disse uma frase que nunca esqueci:


-- Bach é a minha crença em Deus.


-- Exatamente! – exclamou o reverendo.


Aos poucos, ele foi acrescentando outros compositores ao elenco da rádio. Falava pouco entre um disco e outro, lembrava o horário da missa e transmitia recados de um paroquiano a outro, serviço da maior utilidade naqueles tempos pré-internet.


Quando nos conhecemos, a rádio já era um sucesso. A igreja não estava propriamente bombando, mas tinha um bom número de fiéis, admirável até, considerando-se o sol que fazia lá fora e a delícia daquelas praias.


Procurei o padre numa viagem subseqüente, e fui informada de que havia sido transferido para Guadalupe. Passaram-se 17 anos desde então. Há duas semanas, um amigo cavucou a internet e descobriu que o reverendo Cornelius Charles está de novo em Saint Martin, à frente da rádio Voix Chrétiennes. Fiquei com uma vontade enorme de dar um pulo até a ilha só para ouvi-lo cantar, tomar um café e perguntar como vão as coisas.

* * *

Um dia passei por Marigot na volta de uma saída de mergulho, e vi um cartaz irresistível numa das joalherias do cais: “30% de desconto em todos os relógios”. Minha intenção era ir direto para o hotel, mas 30% de desconto nos relógios era um assunto sério. Não tenho mania de relógio, não coleciono relógio, mas sempre fui apaixonada por um relógio em particular chamado Reverso, fabricado pela Jaeger-le-Coultre. Eu estava de havaianas, com aquele cabelo espetado de quem volta do mar e uma camiseta XXXXL da Autodesk – um look, em suma, que não se usa nem para trocar a areia dos gatos, quanto mais comprar relógio em Marigot. Mas vá que a liquidação acabasse antes que eu voltasse à cidade, ou que se acabassem os relógios?


Parei o carrinho miúdo e amassado na primeira vaga e fui à joalheria. Por acaso, havia um Reverso exatamente como eu queria já no balcão que dava para a rua. Fiz sinal para uma das vendedoras. Ela me olhou de alto a baixo com indisfarçável desdém, fez sinal com a mão como quem diz “Espera aí” e continuou no papo com a colega. Esperei. Depois de um tempo fiz sinal de novo, e ela de novo me fez sinal para esperar. Nisso chegou à loja um casal americano de meia-idade, e as duas prontamente deixaram de papo e se puseram ao seu dispor. Ora, assim também não!


-- Será que uma de vocês podia me atender? – reclamei. -- Estou esperando há séculos.


A vendedora que me mandava esperar veio até o balcão, cheia má vontade.


-- O que é?


-- Eu quero aquele relógio.


-- É muito caro.


-- E eu lá perguntei o preço? Quero. Aquele. Relógio. Há alguma coisa no meu francês que você não esteja compreendendo?


A moça pegou o relógio me olhando de banda, e foi até o caixa. Meu coração estava aos pulos. Eu não tinha idéia do preço da coisa.


-- Quero ver.


O relógio me foi entregue num clima de completa desconfiança. Era lindo, e exatamente como eu queria, em aço inoxidável, não muito grande, a perfeição com ponteiros. Entreguei-o de volta mas, quando ela começou a embrulhá-lo numa embalagem genérica, chiei de verdade e mandei vir a gerente.


-- Não estou sendo bem tratada nessa loja. Cadê a caixa original do relógio?


A gerente apareceu com a caixa, perguntou o que havia acontecido, ouviu a novela inteira, pediu desculpas e ofereceu um café. Aceitei com o ar altivo de quem compra relógios importantes todo santo dia; lá dentro, uma taquicardia louca. Não saber o preço já era o de menos. Pior seria se o meu cartão fosse recusado depois daquele número todo.


Pois não é que o cartão foi lindamente aceito?! Naquele momento, me senti vestida de Chanel da cabeça aos pés. A gerente e a vendedora se desmancharam em desculpas enquanto eu assinava a nota e descobria, afinal, o preço do meu tesouro: cerca da metade do que teria custado na Tourneau, em Nova York, onde eu sempre o namorava.


-- Aceito as desculpas de vocês, mas podem anotar as minhas palavras: nunca mais compro relógio nenhum com vocês.


Cumpri a promessa. É verdade que nunca mais comprei relógio algum, mas também ninguém precisa saber disso.




(O Globo, Segundo Caderno, 3.3.2011)

Um longo caminho

Até logo!

Fuga a trabalho: vou ali e volto já

Fiz um cartão postal

História pessoal de amor e tédio

Um dia, no distante ano de 1993, cheguei à conclusão de que não queria mais escrever mais sobre tecnologia. A única coisa que acontecia na área eram upgrades periódicos dos programas que se usavam então. A própria internet, apesar de divertida, era fechada e não estava ao alcance de todos. Eu trocava emails com meia dúzia de amigos, participava do fórum rec.pets.cats na Usenet e jogava MUDs, mas cada vez que escrevia sobre essas coisas obscuras recebia cartas de reclamações dos leitores, que em geral não tinham acesso àquilo.

Procurei o chefe da redação, e pedi para mudar de área: a sensação que eu tinha é que, se tivesse que escrever sobre mais um upgrade do Word Perfect ou do Lotus, cortaria os pulsos. Ele compreendeu a situação, mas me pediu para segurar as pontas por mais alguns meses.

E aí começou o ano de 1994, que trouxe consigo os primeiros servidores www brasileiros. A web -- que é, de fato, a internet como a conhecemos hoje – mudou tudo. A área voltou a ficar vibrante e interessantíssima. Havia tanta coisa acontecendo ao mesmo tempo que era impossível dar conta de tudo. Voltei à sala do chefe da redação e disse que tinha mudado de idéia, que amava tecnologia e que não queria escrever sobre outra coisa na vida.

* * *

Ao longo dos dois últimos anos, voltei a sentir a velha sensação dos idos de 93. Os desktops (e notebooks, em menor grau) chegaram mais ou menos aonde tinham que chegar. Viraram objetos do cotidiano, tão comuns quanto fogões ou geladeiras. Todos nós precisamos de fogões e de geladeiras, mas quanto tempo se pode passar escrevendo a seu respeito?

A área dos smartphones continuava relativamente interessante, cheia de lançamentos, mas, com o tempo, todos ficaram muito parecidos entre si – ou eram touch-screens como o iPhone, ou variantes de modelos com teclado, à la Nokia. O tempo dos aparelhos conceituais, que a gente até sabia que não iam dar certo, mas apontavam novas direções muito estimulantes, acabou.

O fortalecimento do Android voltou a dar um gás ao setor, mas, mesmo assim, desde o iPhone não apareceu nenhum aparelho que chacoalhasse a praça. Os HTC foram uma ótima novidade e o Samsung Galaxy S virou um merecido sonho de consumo, mas, de certa forma, o que se vê em termos de hardware é mais do mesmo. Basta dizer que meu celular favorito, a despeito do software ultrapassado, continua sendo o Nokia N95, um produto de 2007. Pessoalmente, acho que a indústria ainda não conseguiu ultrapassá-lo como conjunto de obra.

Pois estava eu novamente pronta a jogar a toalha, quando apareceram os tablets, e mudaram tudo mais uma vez.  O Kindle não vai matar os livros de papel, mas nos trouxe uma forma radicalmente nova de leitura. O iPad não vai matar os notebooks, mas também nos apresentou um jeito inédito de interação com a máquina.  O Samsung Galaxy Tab ainda dá um passo além, juntando televisão e telefone ao pacote, num tamanho que cabe na bolsa, e voilá – estamos diante de um mundo inesperado, que dá seus primeiros passos. A era do tablet mal está começando, e já é uma alegria.

* * *

As comunidades sociais, o grande fenômeno do momento, não são exatamente novidade para quem viveu a internet desde o começo. A rede sempre foi um grande ponto de encontro e, mesmo antes da web, as comunidades da Usenet (que funcionavam à base de letrinhas verdes sobre fundo preto) reuniam gente de toda a parte.

O que o Facebook e o Twitter têm de diferente, mais do que as interfaces fáceis de usar, é o fato de terem nascido num momento em que praticamente toda a humanidade letrada está conectada e, consequentemente, o número de usuários, que gera fatos inéditos como o efeito dominó das revoluções da rua árabe.

Este é, claro, um mundo fascinante, que vai gerar assunto ainda por muitos e muitos anos.

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O resumo da história? Não há área mais interessante do que tecnologia. Quando a gente acha que ela perdeu a graça, que virou linha branca, puf!, surge uma novidade que muda tudo e, mais uma vez, nos prende às suas várias telas, leituras e emoções.

 

(O Globo, Economia, 26.2.2011)

Desaprendeu como se desce da palmeirinha...

Mamãe, se divertindo

Um gato tão bom na lata de lixo...!

O caçador em ação

O caçador descansa junto à presa

Visita ao Galeão

Foi só eu avisar que tinha aceitado o convite da Infraero para visitar o Galeão que choveram advertências na minha caixa postal. Havia a idéia geral de que eu não devia fazer a visita guiada pela Infraero, mas sim, sozinha: caso contrário, veria um aeroporto completamente diferente da realidade.

Entendi a preocupação, mas era exatamente essa a minha intenção. O Galeão que está aí eu conheço bem. O que eu queria ver, justamente, era o tal Galeão que a Infraero afirma existir, um grande aeroporto, em obras, preparando-se para o futuro e para oferecer bons serviços.

Fui recebida pelo Andre Luis Marques de Barros, superintendente do aeroporto; pelo Lucinio Baptista da Silva, superintendente regional; pela Silvia Vilanova e pela Debora Mello, da assessoria de imprensa; e mais a Lea Cavallero, que havia respondido à crônica em que eu descascava o aeroporto. Um comitê de recepção e tanto.

Começamos o tour pelo Terminal 2 – não na parte que conhecemos, mas no espaço da foto, que fica atrás da área de embarque e que vai realmente ampliar muito o Galeão. Às 48 atuais posições de check-in do T2 serão acrescentadas outras 64, e às dez cabines da Polícia Federal, outras 28. O piso já está colocado, e o lugar tem um aspecto quase habitável; se fosse um apartamento, eu diria que falta parte dos acabamentos e a mobília. Ficará pronto no ano que vem.

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Não recebi apenas advertências na mailbox. Recebi também incontáveis queixas, reclamações e sugestões de perguntas a serem feitas às autoridades competentes. Levei várias dessas broncas comigo. A Luciana Misura, por exemplo, que tem uma filhinha pequena, fica particularmente indignada com o tamanho dos banheiros e com a ausência de fraldários:

“Por que a área de embarque não tem um fraldário? Passamos pela Polícia Federal, segurança e, enquanto esperávamos o embarque começar, Julia sujou a fralda. Fomos informados que não tem lugar para trocar uma fralda!”

Segundo André Luis, a questão dos banheiros está na ordem do dia. Há lojas fechadas ao lado dos atuais, cuja área será incorporada a eles. Com isso se ganhará espaço e um bom fraldário na área de embarque. A Infraero, me disse ele, tem o maior interesse em passar o máximo de serviços possível para as áreas restritas, porque o público que circula nas áreas gerais não respeita nada.

-- Nós instalamos 180 ganchos nos banheiros para as senhoras pendurarem as bolsas e, num único fim-de-semana, foram todos roubados, -- lamenta o superintendente. – O material de serviço desaparece, as torneiras são levadas, o que pode ser carregado geralmente é.

Mais tarde, passando por um dos banheiros (que, aliás, estava bem limpo) vi um daqueles cheirinhos de ambiente fechado numa gaiola de madeira trancada a cadeado. Tive que ser solidária com a turma da Infraero. Trabalhar assim é difícil.

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“Terça, num vôo de Lisboa para o Rio, esperei 90 minutos pelas minhas malas, -- reclamou a Celina D’Araujo. -- A esteira rodava com malas esparsas, parava de vez em quando. Onde estão os funcionários? É de fato um abuso!”

Lucínio Baptista da Silva, o superintendente regional, me explicou que um dos grandes problemas da Infraero é levar a culpa por atrasos e transtornos causados aos passageiros por outras empresas e agentes – no caso específico da Celina, a inspeção da Vigilância Sanitária. Passageiros que chegam ao Brasil procedentes da Peninsula Ibérica correm mesmo o risco de esperar horas pela bagagem, porque, de cada dez malas, constatou-se que seis contém queijos ou presunto, cuja entrada é proibida no país. Já quem chega de Miami enfrenta a mesma demora, causada, porém, pela Polícia Federal, que passa mala por mala pelo Raio-X em busca de contrabando.

A Infraero também leva a culpa quando há poucos agentes na imigração, quando aviões param em posições remotas e quando os passageiros têm que esperar dentro dos aviões pelos ônibus para levá-los ao terminal.

-- Nós temos ônibus de sobra, -- disse André Luis. – Cabe às companhias aéreas prever a quantidade de ônibus de que vão necessitar, e solicitá-los em tempo hábil. Só pedimos um mínimo de organização. Quando ele não acontece, sobra para o aeroporto. Mesma coisa em relação às malas, cujo manuseio também é de responsabilidade delas.

As esteiras, campeãs de reclamações, são mesmo umas porcarias. Mas – isso eu vi – estão sendo trocadas. No dia em que fui ao aeroporto, a primeira nova esteira do Terminal 1 estava em fase final de instalação. Ainda esse ano, garante a Infraero, o problema estará resolvido: as novas esteiras ocupam uma área maior e as malas ficarão rodando à vista dos passageiros, sem sumir por trás da cortina.

Outros campeões de reclamações, os elevadores e aparelhos de ar refrigerado, também estão em vias de troca. Por causa disso, algumas áreas de elevadores têm estado isoladas e há dias em que o ar, em certos setores, não funciona. Vi as caixas desses trambolhos todos por lá, andei num dos elevadores novos e vi vários novos aparelhos de ar já instalados.

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Fiquei bem impressionada com as obras. Acho que vamos continuar nos irritando ainda por uns tempos, mas, se tudo correr bem, teremos um aeroporto bastante direito no fim do ano que vem. Resta saber se o governo do estado está interessado nisso e se vai fazer a sua parte. Vale lembrar que, entre outras coisas, aeroporto sem bom transporte público para a cidade que serve é sempre péssimo para o usuário, independentemente de quantas camadas de mármore tenham as suas colunas.  

(O Globo, Segundo Caderno, 24.2.2011)

Ovos cozidos

A Vanessa sempre desenha carinhas nos ovos que deixa cozidos, para diferenciá-los dos crus. Eu adoro as carinhas que ela faz.

Resolvi espairecer

Um dia feito de vidro

Minha dúvida é: quem vai limpar tudo isso?!

Fotolog em miniatura

Em outubro do ano passado, foi lançado um pequeno aplicativo fotográfico para o iPhone, o Instagram. Parecia ser apenas mais um entre uma espécie particularmente fértil nos jardins da Apple, a dos filtros que dão um trato às fotos precárias do aparelho. Como o Camera Bag, para ficar num só exemplo, ele também traz um conjunto de filtros capazes de dar um ar retrô e interessante ao produto chinfrim das câmeras que equipavam os iPhones até sua última versão, a 4, de cujos 5 Megapixels ninguém pode se queixar.

Mas o Instagram é muito mais do que um pacote de filtros. Na verdade, eles são só o detalhe por trás do qual se esconde uma ferramenta de compartilhamento e uma vibrante comunidade de fotógrafos: em dezembro o Instagram já havia sido baixado por um milhão de usuários e, agora, está perto de chegar aos dois milhões.

O segredo é a simplicidade da coisa. Tira-se uma foto com o Instagram, ou pega-se uma das que já estão armazenadas no iPhone; escolhe-se um filtro (uma das alternativas é “normal”, ou seja, a imagem segue como nasceu) e clica-se OK. No mesmo instante, ela pode ser visualizada no iPhone de quem quer que tenha o programa instalado e seja seguidor de quem a enviou. Com a mesma velocidade, o Instagram pode subir fotos para Twitter, Facebook, Flickr, Posterous, Tumblr e Foursquare. Quem quiser pode adicionar tags às imagens, o que facilitará a sua integração a grupos semelhantes; por exemplo, #gatos, #Rio de Janeiro, #carnaval.

Uma vez no ar, as fotos podem ser curtidas pelos usuários do sistema e receber comentários. No painel do Instagram podem-se ver as mais populares (um bom meio para descobrir outros fotógrafos e passar a segui-los) e checar a quantas anda a nossa própria produção no gosto dos colegas.

O sistema lembra o antigo Fotolog, primeira comunidade de compartilhamento de fotos a fazer sucesso na internet. Ainda tem o que crescer e o que melhorar, mas isso fatalmente acabará acontecendo, já que os desenvolvedores receberam um bom aporte financeiro para, entre outras coisas, desenvolver uma versão Android.

O Instagram é gratuito e assim pretende permanecer. É possível que, no futuro, passe a cobrar por novos pacotes de filtros, por exemplo, ou algum tipo de funcionalidade extra – uma forma simpática e democrática de, perdão pela palavra, “monetização”.

Se você tem um iPhone e ainda não usa o Instagram, não perca mais tempo. Vá à Appstore, baixe o bichinho e entre na onda mais divertida do seu aparelho.

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Por falar em iPhone: com o carnaval aí na esquina, surgem as apps da temporada. O Pocket Samba, gratuito, traz três instrumentos fundamentais para um bom batuque: caixinha de fósforos, agogô e garrafa de cerveja. Os dois primeiros usam-se batendo dedo, sendo que a caixinha de fósforos também pode ser sacudida, e a garrafa de cerveja tem que ser soprada no microfone, como a nossa velha conhecida Ocarina. Muito legal! Um conjunto de três iPhones bem harmonizados certamente há de produzir um barulhinho bom.

Outra  app, também gratuita, é o Samba Matchbox, caixinha de fósforos com três batidas diferentes e, de quebra, a gravação do samba enredo da Mangueira. O patrocínio é da Unimed.

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Pegou absurdamente mal entre os usuários da Nokia a parceria com a Microsoft. Segundo os analistas mais desapaixonados, a união pode servir para conquistar uma fatia do mercado americano, viciado em Windows; acontece que a base mais fiel da Nokia não está nos Estados Unidos, e sim na Europa, onde a Microsoft é detestada. O Symbian já estava defasado, é verdade, e não sei até que ponto o MeeGo -- sistema que vinha sendo desenvolvido em parceria com a Intel -- poderia salvar a situação, mas a lógica teria sido fechar com Android, um sistema bom, aberto, que cresce a olhos vistos. Para quem argumenta que os europeus são fracos em apps, a mina de ouro dos smartphones, tenho apenas duas palavras: Angry Birds. Os passarinhos furiosos, que foram a sensação de 2010, são tão finlandeses quanto é a Nokia. Ou, melhor dizendo, quanto era a Nokia.

(O Globo, Economia, 19.2.2011)

Prontos para a folia

Toró e a esponja roubada

Gatuno!

40 anos

Tive a minha crise dos 30 anos aos 40: Freud há de ter explicação para isso. Foi feia a coisa. Achei que a vida tal qual a vivia terminava ali, que nada mais me aconteceria de emocionante, que as possibilidades de aventura estavam esgotadas e todas aquelas besteiras que a gente mete na cabeça quando tem imaginação demais e bom senso de menos.

Dado que a vida estava encerrada, decidi que, antes de me dedicar de vez ao tricô e ao crochê, estava na hora de 1) aprender a mergulhar e 2) gastar as minhas economias todas, que não eram muitas, mas dariam para comprar um carro. Mas quem queria carro?! Comprei, em vez disso, uma pilha de guias de viagem, e fui para a internet, que já existia na época mas não como a conhecemos hoje, e por telnet e outras ferramentas antediluvianas saí pesquisando o mundo. Descobri que os cursos de mergulho franceses eram os melhores, o que foi uma alegria, porque me parecia que as ilhas francesas também o eram; e que o ideal era ir para o Caribe, que fica logo ali. Saint Barth era o que havia de chique, mas, justamente por isso, não me servia: sempre acho que caí no lugar errado quando chego no que há de chique, e a verdade é que caio mesmo.

Saint Martin, em compensação, parecia perfeita. A parte holandesa era sucateada, mas a francesa tinha vida própria: uma pequena aldeia gaulesa cercada de água salgada. Em Grand Case havia inclusive vários restaurantes de chefs que, cansados da rotina parisiense, tinham optado por uma vida mais calma. Por coincidência, em St-Martin  funcionava também a escola de mergulho mais recomendada pelo pessoal da internet, a Scuba Fun Caraïbes (sim, eles também têm mania de dar nome em inglês aos seus estabelecimentos).

Procurei uma agência de viagens, onde, pela primeira e única vez na vida, comprei uma passagem de primeira classe – coisa que só alcanço, de vez em quando, a custa de milhagens. Pedi para ficar no melhor hotel, e nas seguintes circunstâncias: se eu caísse da cama, tinha que cair na areia. Resolvidas essas questões básicas, juntei dois períodos de férias acumulados, fiz as malas e fui embora.

O aeroporto de St-Martin, que talvez seja um dos mais fotografados do mundo, é uma sensação: o avião aterrissa praticamente na praia. Quando desembarcamos, fizeram-se duas filas na imigração, a do pessoal que ficaria em St-Martin, e a do  que seguiria para St. Barth. Na primeira, um povo parecido comigo, mais puxado pro hippie fino; na segunda, muito salto alto, muitas mulheres espetaculares, muitas bolsas e malas de griffe. Fiquei feliz por estar na fila certa.

Seguindo o conselho de um amigo de internet, aluguei o menor carro que encontrei; por incrível que pareça, já naquela época havia engarrafamentos em St-Martin  e achar estacionamento era um problema.

O hotel era realmente lindo e, dito e feito, meu quarto ficava exatamente em frente ao mar. A única coisa que me separava da praia era uma pequena varanda. Logo liguei para a Scuba Fun e, no dia seguinte, estava devidamente matriculada na escola. Aprendi a mergulhar em uma semana. O resto do tempo passei fazendo mais e mais divertidos mergulhos, tirando outros certificados, indo e vindo de ilhas vizinhas. Fiz bons amigos na ilha, dos instrutores e alunos da escola, ao padre da paróquia de Marigot.

Descobri o padre por acaso. Uma das estações de rádio locais que eu ouvia no carro era fantástica, só tocava música clássica e música clássica bem escolhida. O locutor tinha uma voz de anjo e fazia excelentes comentários. Um dia parei numa venda onde o rádio estava sintonizado nessa estação, e comentei com o dono a qualidade do que ouvíamos.

-- Essa é a rádio do padre, -- disse ele. – Vá à igreja conhecê-lo, é uma figura.

Fui. O reverendo Cornelius Charles, originário das Bahamas e azul de tão negro, era um homem imponente e gentil. Disse que conversaria sobre a rádio com todo o prazer, desde que eu assistisse à Missa no domingo. Expliquei que, não acreditando em nada, não faria sentido para mim ir à Missa, mas ele insistiu:

-- Você vai gostar.

Pois tinha razão: gostei mesmo. Acontece que mais da metade da missa era cantada pelo próprio padre, uma das melhores vozes que já ouvi, em qualquer lugar. Depois jantamos juntos na casa paroquial, servidos por duas freiras sorridentes, e ele me contou a história da rádio, que fica para outro dia. Dali em diante, sempre que estava nas vizinhanças, parava na igreja para um café e dois dedos de prosa.

Deixei St-Martin  com muitas saudades. Voltei à ilha várias vezes, para mergulhar, rever os amigos e comer em Grand Case. O reverendo Cornelius Charles, porém, foi transferido para Guadaloupe, e eu nunca mais soube dele.

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Essas lembranças me voltaram porque, na segunda passada, o Paulinho, meu filho, fez 40 anos. Não posso dizer que tenha sido uma surpresa -- eu estava lá quando ele nasceu, e me lembro da data -- mas foi, sem dúvida, um choque e tanto. Paulinho com 40 anos?!

Está na hora de tomar uma atitude! O pior é que mergulhar eu já mergulhei, gastar o dinheiro já gastei... Talvez o melhor mesmo seja ficar quieta no meu canto, curtindo a felicidade e o orgulho de ter produzido um bípede tão generoso, íntegro e batalhador.     

Ou, enfim, aprender tricô.

(O Globo, Segundo Caderno, 17.2.2011) 


PS -- A foto dessa semana é do Paulinho, e a modelo é a Alicia.

Alguém quer descer...

Agora não para mais...

Parabéns, Paulinho!

Como quem acompanha este blog já sabe, ando levando muitas tijoladas desde o começo do ano: a vida está sofrida e complicada. Mas, quando as coisas ficam feias de verdade, eu penso nos meus filhos, e o meu coração se enche de alegria: não é qualquer um que tira dois bilhetes premiados, um atrás do outro. 


Paulinho, que vocês conhecem menos do que a Bia por causa da distância -- ele mora em Austin, no Texas -- é uma felicidade só. É um rapaz à moda antiga -- batalhador, bom pai, bom marido, bom filho, bom neto. Tem sorte, casou com uma moça inteligente e linda, com quem se dá às mil maravilhas, e com quem teve três filhotes maravilhosos (diz a avó mais imparcial do mundo). Além de tudo, tem um senso de humor imbatível: todo mundo fica feliz quando ele chega, e nossos encontros acabam sempre em gargalhadas (depois, claro, vem a choradeira da despedida, mas aí é outra história).


Pois este meu filho tão querido faz hoje 40 anos. Não posso dizer que seja uma surpresa (eu estava lá quando ele nasceu, e me lembro da data) mas é, sem dúvida, um choque: Paulinho com 40 anos?! Caramba, como o tempo passa!


Pois que passe por muitos e muitos e muitos anos, e que a vida continue sendo generosa conosco como tem sido.


Parabéns, Paulinho! Que ao longo dos anos você possa ter tanto orgulho dos seus pequenos quanto eu tenho de você, e que eles te tragam tanta felicidade quanto você me traz.   

Onde está Wally?

Toró no alto da palmeirinha

Subi um álbum com fotos da aventura para o Picasa, AQUI.


Em tempo: ele sobe se agarrando ao tronco, que descobri que é de uma espécie de isopor, e desce como dá, ou se pendurando numa folha e caindo de lá, ou escorregando tronco abaixo. Já tentei filmar, mas ele é mais rápido no pulo do que eu na camera.


Já dei uma bronca séria:


-- Se você continuar fazendo isso, se continuar subindo na palmeirinha, se você quebrar essa palmeirinha...








...vou ter que comprar uma palmeirinha nova.

Onde está Wally?